Ce matin, de retour de chez le brocheur: le papier de la couverture ne sèchera pas, il est difficile à couper, le tracé (pré-tracé) par un sous-traitant ne correspond pas à la largeur du dos, la coupe est imprécise, les livres doivent être livrés dans l'après-midi, la chaine de fabrication ne peut s'interrompre...
Récemment, je relisais encore un article d'Anne Moeglin-Lacroix qui insistait sur le fait que les livres d'artistes initiés dans les années 60 avaient été créées dans le soucis de maitriser entièrement la chaine de fabrication du livre, de sa conception à sa réalisation. D'où cette préférence de l'artiste à se tourner vers des techniques de réalisation accessibles et contrôlables — comme la photocopie et l'offset—, ainsi que l'adoption de reliures simples nécessitant le moins d'intervenants possible. On imagine qu'à cette époque Ed Rusha rencontrait son imprimeur, buvait avec lui une tasse de café tout en échangeant quelques banalités, voyait des exemples de réalisations, actionnait la machine, interrompait la production à l'envie, mettait les mains dans le cambouis...
Aujourd'hui, plus question en tant que concepteur d'intervenir dans les choix, le soin apporté, les accidents de parcours: le processus de fabrication, celui que nous connaissons, n'est plus un outil que l'on peut tenter de manier. Le livre s'inscrit essentiellement dans une chaine de production où amour du livre, savoir-faire et conseil tendent à disparaitre au profit d'un modèle économique qui dicte sa loi: produire, quoi que ce soit, pourvu que cela soit rentable. Le livre se voit ainsi réduit à la stricte définition de
produit comme la bouteille de coca-cola ou la paire de baskets, ramené au rang des objets de consommation.
Ce n'est pourtant pas comme ça qu'une partie des éditeurs, des auteurs et des graphistes, entendent construire le livre. Et pour cela, cela ils devront trouver des alternatives, des nouveaux outils, comme les artistes des années 60 qui tentèrent d'échapper à l'industrialisation des savoirs. La dimension cachée du livre se trouve dans le soin, la bienveillance, la patience qu'on lui accorde lors de sa création. Sa valeur se retrouve également dans le choix du papier qu'on lui aura assigné, les presses bien encrées qui l'auront imprimé, le séchage bien ventilé, la couture et la coupe précises, la reliure solide, l'ouverture généreuse. Son poids, son odeur, sa facture, seront encore autant de signes d'authenticité - authenticité uniquement accordée au manuscrit encore bien longtemps après son heure de reproductibilité technique - tant que le livre nouveau n'aura pas redéfinit ses formes et ses qualités d'existence. Sa saveur sera à l'égal des nouvelles pratiques, des nouveaux métiers et des nouveaux savoir-faire, mais également des nouveaux engagements, des nouvelles conditions de partage des savoirs et des nouvelles temporalités de conception et de production.
Le livre de Fabrice Samyn est sorti de presse il y a un peu plus de deux semaines. Il fut une rencontre et une exploration de deux territoires: celui de son travail et celui du livre.
"Avec l'extension de la presse, qui n'a cessé de mettre à la disposition du public de nouveaux organes, politique, religieux, scientifiques, professionnels, locaux, on vit un nombre croissant de lecteurs passer — d'abord de façon occasionnelle — du côté des écrivains. La chose commença lorsque les journaux ouvrirent leurs colonnes à un "Courrier des lecteurs", et il n'existe guère aujourd'hui d'Européens qui, tant qu'il garde sa place dans le processus du travail, ne soit assuré en principe de pouvoir trouver, quand il le veut, une tribune pour raconter son expérience professionnelle, pour exposer ses doléances, pour publier un reportage ou un autre texte du même genre. Entre l'auteur et le public, la différence est en voie par conséquent de devenir de moins en moins fondamentale. Elle n'est plus que fonctionnelle et peut varier d'un cas à l'autre. A tout moment, le lecteur est prêt à devenir écrivain"
